Es gibt Menschen, die träumen von Berühmtheit. Die Poster aufhängen und Texte auswendig lernen wie Gebete. Die in Konzertsälen stehen und glauben, der da oben auf der Bühne singt nur für sie. Nur für sie.
Ich war so ein Mensch.
Ich heiße Sophie. Ich war sechzehn. Und ich habe alles, was ich fühlte, aufgeschrieben — weil die Welt draußen keinen Platz hatte für das, was in mir war.
Jetzt bin ich tot.
Und der Mann, für den ich geschrieben habe, wird meine Worte lesen. Nicht weil er mich liebte. Sondern weil er das Geld braucht.
Ich finde das... passend.

Abgefahren.

Herr Kaiser. Der Star ist jetzt im Haus.

Lass ihn zu mir.

Man. Sie haben es wirklich geschafft.

Geschafft? Was habe ich geschafft?

Na ja — bei uns auf der Straße sagt man das so. Wenn einer so eine Bude hat. Dann hat er es geschafft.

Und nur weil ich Geld habe?

Wer Geld hat, hat Macht. Wer Macht hat, hat es geschafft.

In den Nachrichten heißt es, Sie haben Schulden, Mr. Gibson. Und sind dazu noch pleite.

Wer schaut heutzutage noch Nachrichten?

Damit es klar ist — ich bin kein Fan Ihrer Musik. Im Gegenteil. Ich verachte diese Musik. Und Menschen wie Sie sehen für mich aus wie Gestrandete, die nicht wissen, dass sie bereits gesunken sind.

Dann bin ich hier am falschen Ort.

Nein. Sie sind hier, weil Sie es wieder schaffen wollen. Nicht wahr?

Ja.

Gut. Die Frage lautet also: Wie schnell wollen Sie aus dieser Scheiße wieder raus, Ray?

Am besten so schnell es geht.

Meine Tochter ist tot.

Das tut mir leid. Das ist schrecklich.

Ersparen Sie mir das. Sie sind hier um Geld zu verdienen. Ich will nur ihren letzten Wunsch erfüllen.

Was genau wollen Sie von mir?

In ihrem Abschiedsbrief wünscht sich meine Tochter nichts mehr als — Sie, Mr. Gibson. Drei Nächte, vor ihrer Beerdigung, sollen Sie ihre Fan Fictions lesen. Laut. Und sie dabei anschauen.

Das können Sie nicht ernst meinen.

Sechshundert.

Tausend?

Ja.

Ok. Wann beginnt die erste Nacht?

In einer Stunde.

Scheiße. Fängt ja gut an.

"One Night With Ray." Es begann im September, wo ich seine einzigartige Stimme im Radio gehört habe. Seine Texte haben mich berührt und inspiriert. Ich war quasi bereits süchtig nach ihm, ohne ihn je wirklich gesehen zu haben. Ray Gibson lautet sein Name. Der schönste Name des Universums. Ich kann mir nichts Schöneres vorstellen als nur eine Sekunde seiner Aufmerksamkeit. Selbst wenn ich eines Tages sterben sollte — er wird es lesen. — Sophie

Sie hat das wirklich geglaubt.

Gott. Sie ist doch erst fofzehn.

Großer Gott!

"Amelie glaubt, er hat sie gesehen. Sie weint vor Glück. Als wäre ein Blick alles, wofür man leben muss."

Hallo? Hallo?

Ich mach das nur für das Geld.

Bitte keine Angst. Ich wollte nur sichergehen, dass alles gut ist.

Sie sehen aus wie ein Priester.

Das bin ich auch. Aber hier bin ich nur der Hausmeister.

Sophie muss Ihnen viel bedeutet haben.

Ja. Hat sie.

Sie war ein gutes Mädchen. Gute Menschen gehen immer zuerst.

Morgen zieht ein Sturm auf. Die Kleidung im Schrank dürfen Sie benutzen. Sie ist alt. Aber sie wärmt.

"Nach der Nacht aller Nächte wachte Amelie auf und sah ihren Prinzen neben ihr liegen. Sie wollte ihn nicht wecken. Sie wollte für alle Ewigkeiten in diesem Zimmer bleiben. Sie schrieb ihre Nummer auf. Sie legte sie neben sein Handy. Und sie ging — voller Wärme, voller Treue, voller Glaube. Er hat nie zurückgeschrieben. Stunden vergingen. Tage. Sie sah ihn in Interviews — glücklich, lachend, mit einer anderen Frau. Und sie verstand: Sie war eine Nacht gewesen. Nicht mehr. Mein Herz fühlt sich verraten. Es brennt."

"In Amelies Gedanken wächst etwas. Nicht Liebe mehr. Wut. Die Wut dessen, der geliebt hat und behandelt wurde, als wäre das nichts. Sie fährt zu seiner Adresse. Sie klingelt. Er öffnet. Und bevor er sie erkennt — bevor er lächelt oder fragt oder lügt — tut sie es. Alles wird Rot."

Du warst so wütend.

Und niemand hat es gemerkt.

Was kann mir schon passieren? Zeit ist Geld. Hast du was, bist du was. Noch eine Nacht. Nur noch eine.

"Zu viel Wut und zu viel Zorn. Dieses junge Mädchen wollte nichts als Liebe und Zärtlichkeit. Nicht von Stars. Nicht von Fremden. Von irgendjemandem. Doch blieb sie für alle unsichtbar. Leider ist Amelie nur meine fiktive Figur. Sie ist nicht echt. Nicht so echt wie mein Herzschlag. Heute wird mein Herzschlag ein Ende haben. Was habe ich dir bedeutet, Ray? Nichts. Ich habe nichts als einen Geist geliebt. Ein Bild. Ein Lied. Kein Mensch. Gib mir mein Herz zurück, Ray. Gib es mir zurück. Bitte."

Du hast mich nicht geliebt. Du hast die Idee von mir geliebt. Du hast dir jemanden gebaut — jemanden, der zuhört. Jemanden, der sieht. Jemanden, der nicht ich war.

Und ich... ich hab nicht mal gewusst, dass du existierst.

Und gefunden, was du suchst?

Ja. Jetzt schon.

Nein! Nein, komm zurück — ich hab das nicht so gemeint — ich hab das nicht — ich hab nicht—

Vergib mir.

Um Gottes willen.

Gute Menschen gehen immer zuerst.

Sie haben gefragt, ob ich ihn liebe.
Ich sage: Ich habe die Version von ihm geliebt, die mir zugehört hätte. Die mich gesehen hätte. Die gewusst hätte, dass ich existiere.
Diese Version existierte nie.
Das ist nicht seine Schuld. Nicht ganz.
Es ist die Schuld einer Welt, die einem sechzehn Jahre alten Mädchen beibringt, dass man eine Berühmtheit ist — oder man ist nichts.
Dass Liebe etwas ist, das man sich verdienen muss.
Dass Geld Würde ist.
Dass man, wenn niemand einen sieht, aufhört, wirklich da zu sein.
Ich war da.
Ich bin immer noch da.
Das hier ist der Beweis.